Où est le temps des poétes maudits ? Des poétes jetés en prison pour deux ou trois vers subversifs ?
J'ai lu hier soir, la préface de "L'horizon est en feu", petite anthologie de Cinq poétes russes du XXème siècle chez Gallimard.
Où est l'époque où Blok pouvait dire :
Aucune censure au monde ne peut entraver l'action fondamentale de la poésie.
Où Mandelstam écrivait :
La logique est le royaume de l'inattendu. Penser logiquement signifie s'étonner sans cesse.

Aujourd'hui dans notre mornitude occidentale, nous lisons Houellebecq :

Ma soeur était très laide à l'âge de dix-sept ans.
Dans sa classe de troisième on l'appelait gras-double.
Un matin de novembre elle sauta dans l'étang ;
Mais on la repêcha, l'eau était jaune et trouble.

Blottie sous l'édredon comme un gros rat obèse,
Elle rêvait d'une vie sereine et peu consciente
Sans relations sociales et sans espoir de baise,
Mais tranquille et très douce et presque évanescente.

La poursuite du bonheur. Houellebecq.
C'est un livre à deux balles trouvé dans un supermarché.

L'espoir viendrait-il d'un rap récupéré ou d'une séance de slam ?
La poésie est-elle morte ? Y a-t-il encore des poétes vivants ?